El relato empieza aquí
—¿Me das tu teléfono? El número, quiero decir.
El cerebro de Rafa no comprende bien qué está pasando. Tarda siete segundos en caer en que Clara, la chica del café a las diez, le está pidiendo su teléfono. “El número, quiero decir”.
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Tiene ese pelo más loco que nunca. Clara no descarta que su nuevo champú para los rizos lleve acero valyrio.
O quizás, como le pasa desde los cinco años, se le ha encrespado por la ansiedad.
No sabía su nombre. Pero sabía que tenía siete pecas: tres a la izquierda y cuatro a la derecha de una nariz que movía cuando tecleaba en la caja registradora. Y una cara perfecta, pensaba Clara, que se elevaba a la enésima potencia si sonreía.
No era fácil quererla.
Porque ella siempre tocaba cinco notas por delante en el pentagrama. Siempre bailaba una canción a punto de romper.
