No era fácil quererla

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No era fácil quererla. 

Porque ella siempre tocaba cinco notas por delante en el pentagrama. Siempre bailaba una canción a punto de romper.

Porque tenía apuntes por todo el escritorio que le dictaban lo que tenía que hacer. Con la fecha y la hora exactas. Era presa de unos post-it. Apuntaba, incluso, las tardes para perder la cabeza:  “Viernes. 20 horas. Cerveza”.

No era fácil quererla.

Porque lo que nunca anotaba eran sus enfados. Esos llegaban sin preaviso y dos veces al mes. Movía el pie derecho. Arriba y abajo. Y esas pecas se arrugaban tanto que tocaban el cielo que eran sus ojos. 

Ojos tristes marrones. Y verdes cuando ardían de rabia.

No era fácil quererla.

Porque vivía en un mundo en blanco y negro. Nunca miraba en gris. Porque decía, sin piedad, que no soportaba a los artistas callejeros: “Si van a pedir dinero en el metro, que lo pidan y que no me machaquen los oídos”, repetía cada mañana.

Porque su universo tenía buenos y malos. Y, sospecho, el único divisor era su intuición. No quería cocientes que resultaran de los hechos, mala operación para una periodista.

Si de esa fórmula imposible resultabas “bueno”, tenías todo lo que ella pudiera darte.

No era fácil quererla.

Porque siempre llegaba tarde. Y pocas veces estaba cuando hacía falta. Porque tenía los rizos revueltos y la ropa gastada. Porque no comía a la hora. Porque cada lunes empezaba una dieta disociada para saltársela. Porque siempre olía a naranja y a tabaco. Y masticaba sin parar un chicle de menta.

No era fácil quererla.

Porque hacía a los demás culpables de todo. Incluso de una despedida: “Aquí yo no encajo”. 

No era fácil quererla.

Por eso no le dije que su sonrisa lo encajaba todo.

Que me aburre seguir el pentagrama, que me asusta el mundo gris. Que aborrezco las citas a la hora. Que quiero una vida escrita en post-it. Y que todo huela a naranja y a tabaco.

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