Me gusta ser mujer (por Mariajo L.)

“De lo que no está escrito” no sería nadie sin mis compañer@s de profesión y amig@s. Y, por eso, l@s estoy engañando a tod@s para que hagan colaboraciones. La de hoy es de Mariajo, una gran persona, amiga, compañera y… se acaba de descubrir como fantástica bloguera.

Esta es su primera colaboración para un blog y apunta maneras. Aquí os dejo su colaboración sobre mujer, hormonas y publicidad engañosa.

Que ustedes la disfruten.

heels

Me gusta ser mujer.

Con sus ventajas y sus desventajas (que alguna hay). Hace tiempo que aprendí que mi cabeza funciona como funciona, bien o mal, pero a mi me gusta, y que mi cuerpo es el que es.. Y a quien no le guste, que no mire.


Me gusta ser mujer. Pero, de vez en cuando, estoy sensible. Y me siento vulnerable.

Sí, “esos días” del mes en los que exterminaría a todo ser vivo del planeta tierra sin pestañear y pasados cinco minutos soy capaz de llorar desconsoladamente con la mayor pijada del mundo.

Me gusta ser mujer, así que esos días me permito tener cambios de humor cada dos minutos y medio. Doy carta blanca a mis hormonas para que se aireen. Es una especie de acuerdo no escrito. Las dejo a su bola durante un par de días y el resto del mes recupero las riendas de mi vida.

Me gusta ser mujer. Ver la tele “esos días” se convierte en una tragicomedia, sobre todo a la hora de los anuncios. Durante esos días me transformo en la mayor crítica de televisión y me invade un profundo odio hacia los publicistas. Me siento ofendida con los anuncios destinados a mujeres. Compresas que te hacen sentir bien… Cerca de los cuarenta nunca me pasó tal cosa. Son días en los que, por minutos, dejo de ser atea y soy capaz de rezar a la Virgen para que el ibuprofeno me haga efecto lo antes posible. Aunque pasado ese tiempo lo que hago es bajar y subir santos del cielo, para que ellos también se aireen. Me ofende, me indigna y me encabrona ver a una tia con una toalla enroscada en la cabeza y otra en el cuerpo y sonriente para anunciar compresas. Voy a ser clara: “¡por los cojones!”. Estás hinchada, malhumorada, dolorida y con ganas de comer chocolate con nocilla. Y si me apuras, mojarlo en nesquik. Después te sientes culpable por haberte saltado la dieta que ibas a empezar (siempre hay una dieta ahí, esperando a un nuevo lunes) y que no hiciste y lloras. Y te encabronas y tienes que retener tus instintos homicidas, que están ahí, agazapados.. Y vuelves a llorar.

Pero sigues tirada en el sofá, abrazada a la mantita y viendo la tele. Y llega un anuncio de depilación. Cualquiera de ellos. Mujeres que usan cera en unas piernas perfectamente depiladas. Y te encabronas más, por que además de hinchada, sensible y dolorida tienes las piernas peludas, y eso, en días con las hormonas con plena libertad sienta mal. Y mejor no hablar de los productos cero por ciento que anuncian mujeres sin un puñetero gramo de grasa…

El remate es cuando le llega el turno al anuncio de tena lady (o equivalente) y la actriz que lo publicita que tiene dos o tres años más que tu. El bajón entonces tiene categoría nivel catástrofe nuclear con destrucción planetaria. Es entonces cuando saco a la ‘Peppa Pig’ que llevo dentro y me revuelco en un charquito de angustias y malos pensamientos, que se unen al malestar general físico y moral: “soy mayor, tengo patas de gallo y arrugas donde antes no tenía, voy a tener pérdidas si me activo (sea lo que sea eso)… se me va a pasar el arroz”….

Pero bueno, al día siguiente las cosas se ven distintas, las hormonas van volviendo a su estado de semiletargo habitual y ya no pareces tan bipolar, los dolores se reducen y te sientes mejor y piensas…

¡Que coño! Ahora hay arroz que no se pasa….

Me gusta ser mujer.

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