Los hombres me explican cosas

20180204_181849

“Los hombres me explican cosas”.

Es el título de un conjunto de ensayos (y del ensayo que abre el libro) sobre feminismo de Rebecca Solnit. Y es, además, una verdad tan grande que no la salta un trapecista del Circo del Sol.

Quizás no tanto “los hombres me explican cosas” como “algunos hombres me explican cosas que yo no necesito que me expliquen”.

Se escribe “mansplaining” y se lee “tíos que piensan que su pene es una varita mágica que los hace sabedores de una verdad absoluta que te tienen que explicar”.

A mí me llevan “explicando cosas” desde que tengo memoria. Pero ese “explicar cosas” se ha hecho especialmente molesto desde que soy periodista.

Seguir leyendo

Fuimos Diana Quer

diana-quer

Fuimos Diana Quer. Todas.

Cuando tenía 18 años salía con un tío que era un CAPULLO. Así, con letras grandes. Mi padre, mi madre, mi hermano, mis vecinas, mis amigas, mis amigos, mis compañeras del instituto, mis primos lejanos… TODO EL MUNDO me decía que aquel tío era un sinvergüenza. Yo no escuché a nadie.

Seguir leyendo

Todo sobre mi padre

20171204_215624

J. R. Silveira

 

El primer recuerdo que tengo de mi padre es que siempre tenía una raya negra pintada debajo de los ojos.

-¿Papa, te pintaste?

Y entonces, él me cogía en brazos y me decía que era negro del carbón de “la mina”.

“La mina”. Yo me la imaginaba como una cueva de “Alibaba y los 40 ladrones”, que había en el dibujo de un libro gordo con una colección de cuentos. Era el juguete que más me gustaba.

Seguir leyendo

Nunca me pegaron

118H

Nunca me pegaron.

Pero me dijeron que estaría mucho más guapa con cinco kilos menos. Los días que me despierto tarde y no me maquillo, hay alguna vecina preocupada por si estoy mala: “Tienes muchas ojeras”. También hay almas caritativas dispuestas a recomendarme que me calce tacones, que soy muy pequeña para ir siempre en plano. He escuchado comentarios sobre mis tetas desde que soy adolescente. Un hombre de cincuenta años, me preguntó por qué fumaba: “Yo a una fumadora no dejo ni que me la chupe”, me espetó.

Seguir leyendo

No son el enemigo

superthumb

No son el enemigo.

Ni los parados, ni los inmigrantes, ni los desahuciados.

No son el enemigo, por muchos que narren en Facebook la historia de un marroquí que cobra 4.000 euros (sin definir dónde, cómo, ni por qué), por mucho que una farmacéutica nos cuente las muchas medicinas que se regalan a los rumanos (sin definir dónde, cómo, ni por qué).

Seguir leyendo